perdi
a minha casa da infância
seus objetos rotos
os tortos quadros
na parede.
perdi
os resmungos de meu pai
bulindo em suas catrevagens.
o coqueiro magestoso
o Mundaú carregou.
setembro sem sentido
levou o sorriso do meu filho
e hoje resta
essa lágrima
na concha da mão
a minha casa da infância
seus objetos rotos
os tortos quadros
na parede.
perdi
os resmungos de meu pai
bulindo em suas catrevagens.
o coqueiro magestoso
o Mundaú carregou.
setembro sem sentido
levou o sorriso do meu filho
e hoje resta
essa lágrima
na concha da mão
Belo poema, Cícero.
ResponderExcluirParabéns.